Por entre o Natal e hospitais (post longo)

Foi a segunda vez em menos de duas semanas que estive no hospital. Alguns excessos, mais o nomadismo excessivo em alguma coisas, viagens, noites mal dormidas, frio a rodos, etc e etc trazem sempre alguns problemas consigo e existem alguns que não consigo ultrapassar por mim próprio nem com a minha própria medicina. Uma infeção pulmonar não é fácil. O sistema respiratório, o meu tendão de Aquiles desde criança voltou a atacar.

Continuo a não gostar de hospitais, um local onde certa vez, num misto de oportunismo e necessidade trabalhei durante um mês no ido ano de 2007 nas urgências do mais movimentado hospital do oeste londrino e onde vi coisas que nunca pensei poderem ser uma realidade pelo menos aos meus olhos. Era um estafeta naquele local e o contrato era esse mesmo, renovável month by month. A minha função era transportar pacientes de um andar para outro e transportar análises/amostras de sangue, urina, etc de um departamento para outro no Charing Cross Hospital nessa bela localidade de Fulham de onde surgiu amor especial poe esse lugar, chique,  do oeste londrino embora eu não morasse num local digno desse nome. Criei o mesmo amor pelo clube da zona, o meu Fulham FC,  onde um dia perdi esse mesmo amor por 80 libras e levei o meu amor da altura a ir ver um jogo de futebol para a FA Cup, a famigerada taça de Inglaterra, ela que era torcedora ferrenha do Grêmio de Porto Alegre a ver o Fulham levar três secos do Liverpool naquele estádio em que ambos dizíamos mais se assemelhava a um estábulo de cavalos que propriamente a um estádio de futebol. 

Nessa altura tive que optar pelo hospital porque na altura queria e fiz um curso de Cabin Crew e Airport Services Agent, por causa da minha paixão pelos aviões e pelos voos, curso esse que nunca apliquei na realidade por não compensar o trabalhar em terra. Como o hospital era só atravessar a rua era apenas um pulo logo ganhava tempo. Estudava das 8.30am até as 14.30pm e depois entrava no hospital as 4pm e saia à meia-noite. Foram tempos difíceis que não recordo com muita saudade mas que muito contribuíram para aquele ser que sou hoje.

Certa noite transportei uma mulher jovem, talvez da minha idade na altura, uns 25/26  anos, do rés do hospital para o 4º andar para a área da "segunda" cirurgia, como o pessoal do hospital chamava àquele local. Tinha tido um acidente de viação gravíssimo. Nos elevadores muito espaçosos como em qualquer hospital capazes de transportar macas, olhava para ela, junto com o meu colega de serviço polaco. Ela inconsciente e anestesiada com vários canos ligados ao nariz e um introduzido algures no pescoço coberto de pensos, fora todo o sangue à sua volta não apresentava reação alguma. Nesses momentos lembro-me de ter ouvido dos médicos num sotaque australiano dizerem "se esta sobriver, nunca mais andará". Voltei a olhar para ela. Era jovem, semi-loira, traços faciais belos e com alguns requintes posh pelas pulseiras, colares e enéis que me recordava de lhe terem retirado do corpo e colocado na sua mala durante a reanimação. Reflecti na impotência do brilho face à fatalidade mas não sei o que lhe aconteceu após isso. Espero que tenha sobrevivido, que um milagre tenha acontecido e que seja uma mulher feliz nos dias de hoje. 

Terminado aquele mês e aquele curso voltei para os hotéis. O hospital não era local para mim. Sentia-me melhor nos locais de turismo e lazer onde por vezes até me divertia, onde bebia chardonnay durante a noite, onde dava conversa a turistas e onde gostava mesmo de trabalhar, e já com o curso feito tentei esquecer aquele e outros episódios ainda mais traumatizantes que um dia talvez conte por aqui. Sei que coincidiu com esse Natal onde só vi dor e morte à minha frente.

Tudo isto para dizer que neste Natal e ao fim de quatro anos, por várias razões, voltei a passa-lo com a família que me é mais próxima. Sou fruto de famílias que o destino e as opções de vida as fizeram se separar, razões essas que não sou culpado mas sempre apanhei por tabela e gostei especialmente de rever a minha avó materna que tem 85 anos e está cada vez mais debilitada. Entristece-me vê-la assim porque é a mulher que mais admiro na vida, muito mais que a minha própria mãe. Criou dois filhos sozinha, foi sempre uma mulher corajosa, nobre e brava ou não fosse uma leoa de Agosto, que trabalhou em sanatórios para poder sustentar os filhos sozinha e que ainda assim manteve as suas hortas onde trabalhou quase até aos 80 anos, fora os bordados em que era mestre e os bordou até não poder mais. Uma cidadã nobre, uma profissional competente e uma artesã por amor. 

Hoje anda pelo seu pé mas com alguma dificuldade, lamenta-se imenso e eu sei o que lhe dói; mas mais que as dores reumáticas sei qual é a sua verdadeira dor; aquela de quase já não poder sair de casa, a dor de não ser autónoma como sempre o foi, a perda da sua marca de existência, a sua força. Nestas ultimas noites que passei com ela preferi ouvi-la do que lhe contar o que quer que fosse. Ofereci-lhe uma prenda simbólica como sempre o fiz. Quando era puto oferecia-lhe sabonetes porque não tinha dinheiro para mais, eles eram baratos e ela sempre cheirava muito bem logo nunca pensava em lhe oferecer outra coisa, tinha que ser algo algo que cheirasse tão bem como uma rosa, o seu nome. Desta vez ofereci-lhe uma chávena, ilustrada com uma ovelha sorridente e trocista dizendo "És a melhor avó do mundo" e isso fê-la sorrir, mesmo com poucos dentes que mantém, mas na imensidão dos seus olhos azul-mar penetrantes capazes de abraçar tudo à sua volta. 

E quando voltei a ver alegria naquele rosto aquilo soube-me a vida. 

Uma vida tão grande, tão maior que a minha.

Uma vida tão abrangente, repleta de feridas e cicatrizes mas onde o sorriso venceu.

E nesse momento... senti pena de mim.